Jaime Gil de Biedma

No hace mucho que descubrí a Jaime Gil de Biedma, poeta de la experiencia, de la realidad y perteneciente a la generación del 50. Aquí dejo algunos escritos suyos y un poema.

Amor y sexo

"Una relación íntima entre dos personas es un instrumento de tortura entre ellas... Todo ser humano lleva dentro de sí una cierta cantidad de odio hacia sí mismo, y ese odio, ese no poder aguantarse a sí mismo, es algo que tiene que ser transferido a otra persona, y a quien puedes transferirlo mejor es a la persona que amas. El odio a sí mismo proviene de que uno ha de pasarse el día entero consigo mismo, y uno no se aguanta. Yo soy bastantes personas y no aguanto a ninguna de ellas, las conozco a todas. Me odio a mí mismo porque tengo que envejecer, porque tengo que morir; me odio por muchas razones."


"Era muy bella aquella costumbre de los dioses griegos de convertir en constelaciones a los mortales y a los héroes para que no muriesen del todo. Creo que cada uno debería hacer lo mismo con sus amantes y repartir entre las estrellas unos cuantos nombres queridos. Me imagino que, después de haber amado mucho, el firmamento nocturno se nos tornaría insólitamente familiar y cercano... "(Carta a Carlos Barral)

No volveré a ser joven

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

"Poemas póstumos" 1968

Jaime Gil de Biedma.

Días sin importancia...

"aunque nadie se ocupe de sus solemnidades,
hay noches en que llega la verdad,
ese huésped incómodo,
para dejarnos sucios, vacíos, sin tabaco,
como en un restaurante de sillas boca arriba
y a punto de cerrar. Luís García Montero."

Ha pasado el día y no ha pasado nada. Ya quedaron atrás aquellos días donde la vida bullía, donde parecía que todo iba tomar un rumbo distinto y ciertas ilusiones emergían. Pero aquello sólo fue un espejismo. Ahora todo tiene olor a habitación cerrada y vuelve de nuevo la incertidumbre y ese esperar algo que no sé muy bien que es.
Todo estaría bien si no fuera por esta maldita nostalgia. Porque siempre hay una voz, unas sábanas, un olor, una calle, unos ojos que me recuerdan momentos e historias de las que por mucho que quiera no puedo desprenderme.
Si no fuera por esa sensación de que el tiempo pasa delante de mí y pasa una mañana soleada, una tarde hermosa, una noche(las noches siempre pesan demasiado), y sin embargo no pasa nada . Veo pasar de largo las horas, impotente y sin poder o saber hacer nada más que esperar la noche con las esperanzas puestas en el sueño.

Introducción.

He dudado mucho si abrir el blog o no. Bien sé que lo que yo pueda escribir aquí nunca será de mucha calidad literaria. Se quedará en un ejercicio de mala aficionada. Sin embargo una extraña necesidad me anima a escribir algo... y como siempre a publicar aquellos pequeños tesoros que voy encontrando y que me parece que vale la pena tener presente. Es una manera también de ofrecerles mi pequeño homenaje a esos poetas que me acompañan en el día a día o a esos personajes dignos de ser escuchados por lo mucho que pueden enseñarnos.
Este blog será una miscelánea desordenada de aquello que me interesa o me conmueve. Probablemente un reflejo más o menos ajustado a lo que soy.